A orillas del Duero
De Sevillapedia
de
Antonio Machado
Soria, Cerro de Santa Ana, 6 de julio de 1907
- Mediaba el mes de Julio. Era un hermoso día.
- Yo, solo, por las quiebras del pedregal subia,
- buscando los recodos de sombra, lentamente.
- A trechos me paraba para enjugar mi frente
- y dar algun respiro al pecho jadeante;
- ó bien, ahincando el paso, el cuerpo hacia adelante
- y hacia la mano diestra vencido y apoyado
- en un baston, á guisa de pastoril cayado,
- trepaba por los cerros que habitan las rapaces
- aves de altura, hollando las hierbas montaraces
- de fuerte olor -romero, tomillo, salvia, espliego-.
- Sobre los agrios campos caía un sol de fuego.
- Un buitre de anchas alas con magestuoso vuelo
- cruzaba solitario el puro azul del cielo.
- Yo divisaba, lejos, un monte alto y agudo,
- y una redonda loma cual recamado escudo,
- y cárdenos alcores sobre la parda tierra
- -harapos esparcidos de un viejo arnés de guerra-
- las serrezuelas calvas por donde tuerce el Duero
- para formar la corva ballesta de un arquero
- en torno á Soria. -Soria es una barbacana
- hacia Aragón que tiene la torre castellana-.
- Veía el horizonte cerrado por colinas
- obscuras, coronadas de robles y de encinas;
- desnudos peñascales, algun humilde prado
- donde el merino pace y el toro arrodillado
- sobre la hierba rumia, las márgenes del río
- lucir sus verdes álamos al claro sol de estío,
- y, silenciosamente, lejanos pasajeros,
- ¡tan diminutos! -carros, jinetes y arrieros-
- cruzar el largo puente y bajo las arcadas
- de piedra ensombrecerse las aguas plateadas
- del Duero.
- El Duero cruza el corazón de roble
- de Iberia y de Castilla.
- ¡Oh, tierra triste y noble,
- la de los altos llanos y yermos y roquedas,
- de campos sin arados, regatos, ni arboledas;
- decrépitas ciudades, caminos sin mesones
- y atónitos palurdos sin danzas ni canciones
- que aun van, abandonando el mortecino hogar,
- como tus largos ríos, Castilla, hacia la mar!
- Castilla miserable, ayer dominadora,
- envuelta en sus andrajos desprecia cuanto ignora.
- ¿Espera, duerme ó sueña? ¿La sangre derramada
- recuerda, cuando tuvo la fiebre de la espada?
- Todo se mueve, fluye, discurre, corre ó gira;
- cambian la mar y el monte y el ojo que los mira.
- ¿Pasó? Sobre sus campos aún el fantasma yerra
- de un pueblo que ponía á Dios sobre la guerra.
- La madre en otro tiempo fecunda en capitanes
- madrastra es hoy apenas de humildes ganapanes.
- Castilla no es aquella tan generosa un día
- cuando Myo Cid Rodrigo el de Vivar volvía,
- ufano de nueva fortuna y su opulencia,
- á regalar á Alfonso los huertos de Valencia;
- ó que, tras la aventura que acreditó sus bríos,
- pedía la conquista de los inmensos ríos
- indianos á la corte, la madre de soldados
- guerreros y adalides que han de tornar cargados
- de plata y oro á España en regios galeones,
- para la presa cuervos, para la lid leones.
- Filósofos nutridos de sopa de convento
- contemplan impasibles el amplio firmamento;
- y si les llega en sueños, como un rumor distante
- clamor de mercaderes de muelles de levante,
- no acudiran siquiera á preguntar ¿que pasa?
- Y ya la guerra ha abierto las puertas de su casa.
- Castilla miserable, ayer dominadora,
- envuelta en sus harapos desprecia cuanto ignora.
- El sol va declinando. De la ciudad lejana
- me llega un armonioso tañido de campana
- -ya iran á su rosario las enlutadas viejas-.
- De entre las peñas salen dos lindas comadrejas;
- me miran y se alejan, huyendo, y aparecen
- de nuevo ¡tan curiosas!… Los campos se obscurecen.
- Hacia el camino blanco está el meson abierto
- al campo ensombrecido y al pedregal desierto.
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