A la Restauración de Buenos Aires en 1806
De Sevillapedia
de
- ¿Quién roba de mi cítara suave
- las rosas, que algún día
- Venus, Cupido y Febo le ciñeron?
- ¿Cuál numen soberano me presenta
- el lauro refulgente,
- en vez del mirto que adornó mi frente?
- Dulce cantar, del corazón delicia,
- himnos, que di engañado
- un tiempo a la beldad perecedera,
- huid con su ilusión: que ya sublime
- con generoso anhelo
- al arduo templo de la gloria vuelo.
- ¿Qué nuevo grito de victoria escucho
- girar por su alta cumbre?
- ¿Es el scita feroz, de quien el trace
- ya acobardado y fugitivo tiembla?
- ¿Es el galo animoso,
- del Vístula y del Albis victorioso?
- Mas, ¡oh! que desde el margen apartado
- del Paraguay inmenso
- vuela sobre los golfos de occidente:
- victoria, clama, a la indomable España;
- y el eco repetido
- la playa aterra de Albión vencido.
- ¿Dó está la fuerza y el orgullo osado,
- que el piélago espumoso
- abrumó con mil naves? Si soberbio
- al dilatado mar impone leyes,
- ya entre sus turbias olas
- huye de las banderas españolas.
- Tú en tus murallas dominar los viste,
- metrópoli opulenta,
- reina del Paraguay; cual pronto brilla
- relámpago veloz, y luce apenas,
- cuando a la parda nube,
- a sepultarse entre sus sombras, sube.
- De la traición, no del valor vencida
- su yugo padeciste:
- allí cantaron himnos de victoria
- los fieros de Albión: de tus tesoros
- su codicia saciaron,
- y el cetro de la América empuñaron.
- Empero ¿cuál cohorte valerosa
- a tus muros se acerca?
- Llega, combate, aterra: el orgulloso,
- que nuevos triunfos de ambición soñaba,
- humilde gime ahora,
- y la piedad del vencedor implora.
- Ilustres vencedores, ya respira
- la América angustiada:
- ya el tirano del húmido tridente
- huye al seno del mar; y un solo día,
- una sola victoria
- os sublima al alcázar de la gloria.
- Mas ¡ay! velad: no el sueño del descanso
- funesto os sorpreenda
- a la sombra falaz de los laureles.
- ¿No veis cruzar por el cerúleo estrecho
- las naves empinadas,
- de muerte y de furores recargadas?
- ¡Ay! que ya de guerreros nuevo enjambre,
- en ira y rabia ardiendo,
- la tierra infesta apenas libertada.
- ¿No oís tronar el bronce, hervir el golfo?
- ¿No veis al golpe duro
- cuál se desploma el tresdoblado muro?
- Ya la mal defensible fortaleza
- cayó que os guarecía,
- tristes pueblos: doblad, doblad la frente
- al fiero vencedor. El yugo impío,
- que os imponga orgulloso,
- haga la sumisión menos gravoso.
- Sí; que ya marcha en escuadrón cerrado
- de innumerable gente,
- no a lidiar, a rendir: viene en su furia
- imágenes sombrías meditando
- de robo y de matanza,
- a saciar su rencor en la venganza.
- Volvieron, sí: mas en la lucha fiera
- otra vez encontraron
- hijos de España. El rayo de Mavorte
- brilla en sus diestras: las guerreras frentes,
- coronadas de gloria,
- ciñe el sacro laurel de la victoria.
- El pueblo, sus hogares defendiendo,
- al soldado se iguala,
- y el soldado a los héroes: truena ardiente
- el cañón, y en mil ecos alternado
- su horrísono estallido,
- dilata hasta los Andes el sonido.
- En sus armas y número confía
- el escuadrón britano,
- y ardiendo en saña el animoso ibero,
- en su constancia y su valor. La patria
- ve expuesta al trance fuerte,
- y arrostra por su amor la cruda muerte.
- Cayó el tirano en fin: ¡victoria a España!
- ¡a los ilustres hijos
- del Ebro y Tajo inmarcesible gloria!
- ¿acaso siempre triunfará el impío?
- El hispano ardimiento
- ¿cederá al genio de Albión sangriento?
- ¡Ah! no: aquellos valientes en un día
- las victorias vengaron
- que el envidioso mar robó a la España.
- De Trafalgar los manes insepultos
- las playas recorrieron,
- y en la lid sus espadas dirigieron.
- ¡Pueblo español! tres siglos de infortunio,
- de esclavitud horrenda,
- a mancillar tu gloria no han bastado:
- el valor, la constancia es tu divisa;
- y esclavo o soberano,
- la suerte tuya fijará tu mano.
- Las águilas del Tíber, los enjambres
- del báltico nevoso,
- y el árabe feroz y mil tiranos
- pasaron; mas tú augusto, entre ruinas
- de un trono y otro hundido,
- sobrenadas al tiempo y al olvido.
- ¿Cuál tu suerte será? Si tu cadena
- alguna vez rompieses,
- y esa constancia indómita animase
- la santa libertad, ¡ay! aquel día
- en sempiterno abismo
- se hundirá el insolente despotismo.
- Sobrevivió del galo a los furores:
- el taciturno isleño
- al mar lo desterró; viciosa Italia
- sobre el altar que le erigió, lo mofa:
- mas su postrer ruina
- al denodado ibero se destina.
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