A la Restauración de Buenos Aires en 1806

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A la Restauración de Buenos Aires en 1806

de

Alberto Lista


¿Quién roba de mi cítara suave
las rosas, que algún día
Venus, Cupido y Febo le ciñeron?
¿Cuál numen soberano me presenta
el lauro refulgente,
en vez del mirto que adornó mi frente?
Dulce cantar, del corazón delicia,
himnos, que di engañado
un tiempo a la beldad perecedera,
huid con su ilusión: que ya sublime
con generoso anhelo
al arduo templo de la gloria vuelo.
¿Qué nuevo grito de victoria escucho
girar por su alta cumbre?
¿Es el scita feroz, de quien el trace
ya acobardado y fugitivo tiembla?
¿Es el galo animoso,
del Vístula y del Albis victorioso?
Mas, ¡oh! que desde el margen apartado
del Paraguay inmenso
vuela sobre los golfos de occidente:
victoria, clama, a la indomable España;
y el eco repetido
la playa aterra de Albión vencido.
¿Dó está la fuerza y el orgullo osado,
que el piélago espumoso
abrumó con mil naves? Si soberbio
al dilatado mar impone leyes,
ya entre sus turbias olas
huye de las banderas españolas.
Tú en tus murallas dominar los viste,
metrópoli opulenta,
reina del Paraguay; cual pronto brilla
relámpago veloz, y luce apenas,
cuando a la parda nube,
a sepultarse entre sus sombras, sube.
De la traición, no del valor vencida
su yugo padeciste:
allí cantaron himnos de victoria
los fieros de Albión: de tus tesoros
su codicia saciaron,
y el cetro de la América empuñaron.
Empero ¿cuál cohorte valerosa
a tus muros se acerca?
Llega, combate, aterra: el orgulloso,
que nuevos triunfos de ambición soñaba,
humilde gime ahora,
y la piedad del vencedor implora.
Ilustres vencedores, ya respira
la América angustiada:
ya el tirano del húmido tridente
huye al seno del mar; y un solo día,
una sola victoria
os sublima al alcázar de la gloria.
Mas ¡ay! velad: no el sueño del descanso
funesto os sorpreenda
a la sombra falaz de los laureles.
¿No veis cruzar por el cerúleo estrecho
las naves empinadas,
de muerte y de furores recargadas?
¡Ay! que ya de guerreros nuevo enjambre,
en ira y rabia ardiendo,
la tierra infesta apenas libertada.
¿No oís tronar el bronce, hervir el golfo?
¿No veis al golpe duro
cuál se desploma el tresdoblado muro?
Ya la mal defensible fortaleza
cayó que os guarecía,
tristes pueblos: doblad, doblad la frente
al fiero vencedor. El yugo impío,
que os imponga orgulloso,
haga la sumisión menos gravoso.
Sí; que ya marcha en escuadrón cerrado
de innumerable gente,
no a lidiar, a rendir: viene en su furia
imágenes sombrías meditando
de robo y de matanza,
a saciar su rencor en la venganza.
Volvieron, sí: mas en la lucha fiera
otra vez encontraron
hijos de España. El rayo de Mavorte
brilla en sus diestras: las guerreras frentes,
coronadas de gloria,
ciñe el sacro laurel de la victoria.
El pueblo, sus hogares defendiendo,
al soldado se iguala,
y el soldado a los héroes: truena ardiente
el cañón, y en mil ecos alternado
su horrísono estallido,
dilata hasta los Andes el sonido.
En sus armas y número confía
el escuadrón britano,
y ardiendo en saña el animoso ibero,
en su constancia y su valor. La patria
ve expuesta al trance fuerte,
y arrostra por su amor la cruda muerte.
Cayó el tirano en fin: ¡victoria a España!
¡a los ilustres hijos
del Ebro y Tajo inmarcesible gloria!
¿acaso siempre triunfará el impío?
El hispano ardimiento
¿cederá al genio de Albión sangriento?
¡Ah! no: aquellos valientes en un día
las victorias vengaron
que el envidioso mar robó a la España.
De Trafalgar los manes insepultos
las playas recorrieron,
y en la lid sus espadas dirigieron.
¡Pueblo español! tres siglos de infortunio,
de esclavitud horrenda,
a mancillar tu gloria no han bastado:
el valor, la constancia es tu divisa;
y esclavo o soberano,
la suerte tuya fijará tu mano.
Las águilas del Tíber, los enjambres
del báltico nevoso,
y el árabe feroz y mil tiranos
pasaron; mas tú augusto, entre ruinas
de un trono y otro hundido,
sobrenadas al tiempo y al olvido.
¿Cuál tu suerte será? Si tu cadena
alguna vez rompieses,
y esa constancia indómita animase
la santa libertad, ¡ay! aquel día
en sempiterno abismo
se hundirá el insolente despotismo.
Sobrevivió del galo a los furores:
el taciturno isleño
al mar lo desterró; viciosa Italia
sobre el altar que le erigió, lo mofa:
mas su postrer ruina
al denodado ibero se destina.


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