A Silvio: en la muerte de su hija
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- ¿Y quién podrá, mi Silvio, el lloro triste
- a tu lloro negar? Ya de mi pecho
- ronco se exhala el canto del gemido;
- y en torno vuela a mi enlutada lira
- el genio del dolor. ¡Ay! ¡tu alegría
- se sepultó en las sombras de la tumba!
- No darán ya tus paternales labios
- el ósculo de amor… Las dulces gracias,
- recién sembradas en el rostro hermoso
- por la inocencia cándida, volaron
- ante el helado soplo de la muerte.
- Así tal vez la rosa que mecieron
- los céfiros de abril, destronca impío
- el noto silbador, cuando a deshora
- de la espumosa Sirte se desata.
- ¡Oh Dorila! ¡oh beldad! ¡oh tierno padre!
- ¡Oh nombre de dolor, que en otro tiempo
- tu corazón, mi Silvio, enajenaba
- en gozo celestial! Del seno herido
- ¿quién te podrá arrancar la aguda flecha?
- Cuando del Betis a la amena orilla
- veniste a ser de la injuriada Temis
- severo vengador, con triste acento
- te anunció lucha eterna contra el crimen
- la voz de la amistad. El brazo armado
- cantó del malhechor, la espada impía
- contra el amigo pecho enherbolada,
- y la calumnia atroz, que sobre el justo
- tiende de la maldad el negro velo.
- Mas ¡ay! que no anunció tan cruda pena
- su profética voz. La Parca esquiva
- tu placer acechaba desde el Betis.
- ¿Cómo despareciste, lumbre clara,
- de los paternos ojos, con tu ausencia
- a lágrimas sin fin ya condenados?
- ¿Qué nubes te eclipsaron, tierna aurora,
- en tu primer albor? Brillaste pura,
- como el astro sereno de la tarde
- se mece entre los plácidos reflejos
- del sol occidental. ¡Ay! luce apenas,
- y a las mansiones lóbregas de ocaso
- baja en curso veloz. ¡Súbita huiste,
- y en la noche del túmulo te ocultas!
- No hay más amor, oh Silvio. Aquí encerrados
- yacen los tuyos so la losa fría,
- y eternos yacerán… Gemidos, lloro;
- lloro desolador… ¡he aquí tu suerte!
- No halagará ya el aura del consuelo
- tu frente dolorida: no en tus labios
- hallará la amistad blanda sonrisa.
- Porque «¿dó está mi bien, mi dulce encanto?
- ¿Dó está, dó huyó?» Al acento lastimero
- las hórridas mansiones de la muerte
- «¿Dó está, dó huyó?» te vuelven despïadadas.
- ¿Dó está? Mortal, si a la morada oscura
- te conduce el dolor, donde dominan
- los lúgubres horrores, y la Parca
- alza sobre cadáveres su trono,
- desciende, el llanto calma, y oye atento
- la enseñadora voz de los sepulcros.
- Descendamos, mi Silvio, y los sollozos
- oprime, que no es dado a humano afecto
- su centro penetrar. Pavor sombrío
- mi cabellera eriza: destemplada
- de mi trémula mano cae la lira.
- ¡Región de soledad! A tus umbrales
- muere el dolor y el gozo; y en tu seno
- la inmoble eternidad augusta manda.
- Contempla, Silvio, esos despojos fríos,
- reliquias de tu bien, y busca en ellos,
- si puedes, ¡ay! el rostro de belleza
- que al tuyo sonrió. ¿Dó están los brazos
- que en rededor el cuello te halagaban
- con ternura infantil? ¿Dó fue el asiento
- de aquellos dulces ojos, que al mirarte,
- cual claros astros del amor brillaban?
- Murieron y no son. ¿Y qué, los cubre
- noche eterna en su velo tenebroso,
- o al seno revolaron de la nada?
- Mi Silvio, ¿oyes la voz, voz de consuelo,
- voz de gozo, que nace cual la aurora
- de entre las nieblas de la noche oscura?
- «Mansión de eterna vida mora el justo
- que muere en el Señor.» Vive, mi amigo;
- y vive para ti. Será que un día
- restituya el sepulcro devorante
- los despojos del mundo; y animado
- ese aterido polvo, en lazo eterno
- al celestial espíritu se anude:
- y tú padre serás. Esta esperanza
- repose entre las penas de tu pecho,
- como entre espinas la purpúrea rosa.
- Salve, santa esperanza: tú en los brazos
- del divinal amor serás cumplida,
- cuando el padre, el amigo, el tierno esposo
- las dulces prendas, que perdió, recobre,
- a nunca más perderlas. Sí, mi Silvio:
- El augusto silencio de la tumba
- «Vida sin fin al virtuoso» clama.
- ¿Qué es el placer humano? La aura leve,
- cuando derrama en las nacientes flores
- la lluvia matinal, no más ligera
- vuela fugaz sobre el sediento prado.
- ¿Qué es la edad? ¿qué es la vida? Cual arroyo,
- que por los verdes campos serpentea,
- complacido en regarlos, va a perderse,
- a pesar suyo, en el remoto golfo;
- así el tiempo arrebata en su carrera
- al hombre y sus afectos, y en su seno
- la eternidad terrible los abisma.
- ¡Desgraciado el mortal, que su ventura
- al caduco deleite necio fíe!
- Santa virtud, que vivirás gloriosa
- después que todo muera, tú eres sola
- el bien de los mortales: tu hermosura
- no deslustran las nieblas de la muerte.
- Ella, mi Silvio, a la mansión de dicha
- condujo tu Dorila. ¡Venturosa,
- que el hermoso candor de la edad tierna
- llevó consigo al plácido sepulcro!
- ¿Y nosotros lloramos? Blandas flores,
- no funesto ciprés ni mustio helecho,
- debemos derramar, mi dulce amigo,
- en la tumba feliz de la inocencia.
- Aquí su pura y amorosa sombra
- sentiremos vagar. La pena aguda
- alanzarás del dolorido pecho;
- y ya tranquilo esperarás el día
- que vueles en las alas de la muerte
- al dulce bien, que te robó sañuda.
Especial:Contributors/A Silvio: en la muerte de su hija
