Los dos artistas
De Sevillapedia
(A mi amigo D. Serafín Adame y Muñoz)
Contenido
Introducción
- ¡Salud, Genio, salud! Yace la muerte
- a tus plantas llorando tu victoria…
- ¡Quiero en la tierra padecer tu suerte,
- por alcanzar tu deslumbrante gloria!.
- Es el artista un sol que se levanta
- sobre el mundo, y eterno resplandece;
- en la virtud su lumbre, se abrillanta
- y en el rostro del crimen se ennegrece.
- Y allá en el trono cuya lumbre pura
- los seres engalana y hermosea,
- descorre el velo a la celeste altura,
- para que el mundo a su Monarca vea.
- Genio, ¿por qué, si condición tan alta
- a un nuncio de los cielos te asemeja,
- sólo a tu triste corazón le falta
- la luz que el mismo en los demás refleja?…
- En ese mundo que a tus pies se agita,
- gloria tan sólo alcanzará tu nombre;
- porque morir el hombre necesita
- para ser estimado por el hombre.
- Mas ¿tú eres hombre? No, que en tu memoria
- hay un mundo, que el mundo no te inspira…
- Tal vez has visto la ignorada Gloria,
- y por gozarla tu ambición suspira.
- Tal vez eres un ángel soberano
- que alzaste al trono de tu Dios las alas,
- y, por castigo de tu orgullo insano,
- ¡Él te arrojó de las empíreas salas!.
- Así en el mundo arrastras con despecho
- el orgullo de un ángel en tu mente,
- de un Edén las memorias en tu pecho,
- de un Dios los anatemas en tu frente.
- Pero, si el mundo a padecer te lanza
- de tu altivez el sin igual castigo,
- ¡abre tu corazón a la esperanza,
- que al fin el cielo se unirá contigo!.
- Pues de ese Dios que con su ardiente vista
- orbes suspensos a sus pies mantiene,
- la noble mente del sublime artista
- es el palacio que en el mundo tiene.
- ¡Águila real! Tu cárcel es en vano;
- sabrás romperla con tu pico de oro,
- y el mismo Dios te tenderá su mano
- para que vuelvas a su regio coro.
- ¡Y al mundo vil de condición tirana,
- que hoy con desprecio mofador te nombra,
- desde el empíreo lo verás mañana
- en una piedra venerar tu sombra!.
I: El pintor
- ¿Adónde vas, Trovador?
- Ven y siéntate a mi lado;
- y, al poniente resplandor,
- admirarás del Pintor
- el bello mundo ignorado.
- Faltóme un rayo de lumbre,
- pedíselo al horizonte;
- y el sol, contra su costumbre,
- se para sobre la cumbre
- de aquel orgulloso monte.
- Sombras… me las presta el suelo,
- colores… la luz del día,
- y sólo del limpio cielo
- copio el cándido modelo
- de mi doliente MARÍA.
- ¡Contempla mi cuadro! ¡Mira!…
- y, al ver que un Dios complaciente
- mi tosco Pincel inspira,
- tal vez arrojes tu lira
- al fondo de ese torrente.
- ¿Pudieras hacer más cierto
- ese dolor que retrata
- la Virgen, que siente yerto
- al que por salvar ha muerto
- el linaje que lo mata?.
- ¡Altiva también, poeta,
- mi frente a los cielos mira!
- ¡La eternidad me respeta!…
- Que hay mundos en mi paleta
- tan grandes como en tu lira.
- Si quieres, vate español,
- cantar, que tu acento blando
- siga deteniendo el sol,
- porque a su puro arrebol
- siga mi pincel pintando…
II: El poeta
- Nuestro sol otros mundos engalana…
- Y va con él, de nuestra pobre vida
- una esperanza, que traerá mañana
- en desengaño acerbo convertida.
- ¡Genio del bien, monarca moribundo!
- ¡No más tu luz con las tinieblas luche!
- ¡Huye al abismo, porque calle el mundo
- y a mí tan sólo tu creador escuche!.
- En nombre de la tierra, a su palacio
- quiero elevar mi lúgubre plegaria,
- y ahuyentar con mi acento del espacio
- los genios de la noche solitaria.
- Escucha ¡oh Dios!; que mundanal despecho
- no es el que sólo mi cantar inspira:
- ¡Ahora las fibras del humano pecho
- las cuerdas son de mi doliente lira!.
- Inquieto el hombre, de esperar cansado,
- en las tinieblas de la duda gime…
- ¿Cuándo será el instante deseado
- que rompas tú la cárcel que lo oprime?.
- ¿Cuándo iremos a ti, sin que nos quede
- otro mundo debajo de tus huellas;
- mundo agitado, que llorando ruede
- y turbe nuestro bien con sus querellas?.
- La luz espira… Si padece tanto
- y, porque vive, el hombre es infelice,
- ¡apaga el sol, y bajo el negro manto
- el sueño de la nada se eternice!.
- Y si tu gloria vidas necesita,
- ¡en ese sol que acaba su carrera
- mire mañana el universo escrita
- Señal alguna que le diga «Espera…!».
- ¡Inútil lamentar!… ¡Tormento impío!
- Todo gira a mi canto indiferente.
- Antes el hombre de nacer, Dios mío,
- ¿qué grave culpa cometió en tu mente?…
- ¡Dios!, me responden los espacios huecos
- ¡¡Dios!!, me repite el huracán bramando…,
- y de su nombre los solemnes ecos
- dentro de mí se quedan resonando…
- ¡Calla, mundo infeliz! Teme que estalle
- contra nosotros la celeste ira,
- y yo también, para que siempre calle,
- sobre la fuente romperé mi lira.
- Esos lamentos que angustiado exhalas
- guárdalos ¡ay! con tu dolor profundo…
- ¡Genios del mal, estremeced las alas!
- ¡Venid, genios, venid; vuestro es el mundo!.
- Dijo: su frente abismada
- cayó en el pecho abatido;
- y a moverse no es osada,
- temiendo hallar la mirada
- del justo Dios ofendido.
- El Pintor, que delirante
- lo escuchaba, con denuedo:
- -«¡Canta!, le dice anhelante,
- poniendo en su frente el dedo,
- porque su rostro levante.
- ¡Canta, canta; que te anime
- otra vez tu frenesí;
- que el mundo que a tus pies gime
- con ese canto sublime
- lo levantas hasta ti!.
- Trovador, que has conmovido
- mi corazón con tu anhelo,
- ¿en ese canto sentido,
- lloras un cielo perdido,
- o quieres ganar un cielo?.
- Tal vez el son de tu lira
- melancólico y profundo
- el mismo Creador lo inspira,
- y por tu boca suspira
- las desgracias de su mundo.
- ¿Es lamentar tu destino
- del hombre los padeceres?
- ¿Qué buscas? ¿Dó vas? ¿Qué quieres?
- Cántame tu ser divino,
- que quiero saber quién eres.
- ¿Ves la corona que ufano
- tiene mi ángel inocente?
- ¡Pues yo en mi delirio insano
- la arrancaré de su mano
- para ponerla en tu frente!».
- Sacudió su cabellera
- el vate en su desvarío,
- contemplando la alta esfera,
- como el águila altanera
- mide el inmenso vacío.
- Tal vez un Dios no ha encontrado
- más allá del firmamento,
- y en su despecho violento
- él mismo se ha proclamado
- por Dios en su pensamiento.
- El sol sus tibias centellas
- ha ocultado ya en el mar
- y más balas y más bellas
- aparecen las estrellas,
- para mejor escuchar.
- Silenciosa el agua gira
- sobre arenas de topacios,
- y al blando son de la lira,
- melancólica suspira
- el alma de los espacios.
- Auméntase la emoción
- del trovador sin fortuna,
- y prosigue su canción,
- brillando de inspiración
- a los rayos de la luna.
- Digno reflejo de mi luz, Artista,
- ¿quieres saber mi condición? La ignoro.
- Sólo sé que hay un cielo ante mi vista,
- y entre mis manos un laúd sonoro.
- Para mí resplandece el sol brillante,
- para mí las estrellas resplandecen;
- mío es el mundo y porque yo las cante
- las ondas de la mar se ensoberbecen.
- Y yo, lo mismo que el Creador supremo,
- alzo los héroes de su pobre huesa,
- y maldigo la frente del blasfemo,
- y doy consuelo a la virtud opresa.
- Sonó mi voz. Generación dormida,
- siglos pasados, muertos universos;
- si allá en la nada suspiráis por vida,
- ¡venid, sonad en mis sentidos versos!.
- Versos que son mi alcázar soberano,
- alcázar cuyo rey es el Poeta…
- ¡Cuanto escribe en sus mármoles mi mano,
- con emoción la eternidad respeta!.
- Creo en el Dios que en la celeste cumbre
- rodar los mundos a sus plantas mira;
- porque los rayos de su eterna lumbre
- reflejan en las cuerdas de mi lira.
- Y aun ese Dios, a mi solemne canto
- le debe parte de sus altas glorias…
- ¡No se admiraran por los hombres tanto,
- si el vate no cantara las victorias!.
- Es mi asiento la tierra estremecida;
- corona de mi frente es el espacio;
- la vida de los tiempos es mi vida;
- la memoria del hombre mi palacio.
III
- Dijo. -El Pintor, conmovido,
- miró a su alrededor en vano,
- sintiendo que de su mano
- el pincel se había caído…
- Y entonces vio que el torrente,
- que a sus plantas murmuraba,
- despacio se lo llevaba
- en su límpida corriente.
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