Epístola a Emilio Arrieta
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de
- De nuestra gran virtud y fortaleza
- al mundo hacemos con placer testigo:
- las ruindades del alma y su flaqueza
- sólo se cuentan al secreto amigo.
- De mi ardiente ansiedad y mi tristeza
- a solas quiero razonar contigo:
- rasgue a su alma sin pudor el velo
- quien busque admiración y no consuelo.
- No quiera Dios que en rimas insolentes
- de mi pesar al mundo le dé indicios,
- imitando a esos genios impudentes
- que alzan la voz para cantar sus vicios.
- Yo busco, retirado de las gentes,
- de la amistad los dulces beneficios:
- no hay causa ni razón que me convenza
- de que es genio la falta de vergüenza.
- En esta humilde y escondida estancia,
- donde aún resuenan con medroso acento
- los primeros sollozos de mi infancia
- y de mi padre el postrimer lamento;
- esclarecido el mundo a la distancia
- a que de aquí le mira el pensamiento,
- se eleva la verdad que amaba tanto;
- y, antes que afecto, se produce espanto.
- Aquí, aumentando mi congoja fiera,
- mi edad pasada y la presente miro.
- La limpia voz de mi virtud entera,
- hoy convertida en áspero suspiro,
- y el noble aliento de mi edad, primera,
- trocado en la ansiedad con que respiro,
- claro publican dentro de mi pecho
- lo que hizo Dios y lo que el mundo ha hecho.
- Me dotaron los cielos de profundo
- amor al bien y de valor bastante
- para exponer al embriagado mundo
- del vicio vil el sórdido semblante;
- y al ver que imbécil en el cieno hundo
- de mi existencia la misión brillante,
- me parece que el hombre en voz confusa
- me pide el robo y de ladrón me acusa.
- Y estos salvajes montes corpulentos,
- fieles amigos de la infancia mía,
- que con la voz de los airados vientos
- me hablaban de virtud y de energía,
- hoy con duros semblantes macilentos
- contemplan mi abandono y cobardía,
- y gimen de dolor, y cuando braman,
- ingrato y débil y traidor me llaman.
- Tal vez a la batalla me apercibo;
- dudo de mi constancia, y de esta duda
- toma ocasión el vicio ejecutivo
- para moverme guerra más sañuda;
- y, cuando débil el combate esquivo,
- «mañana, digo, llegará en mi ayuda»;
- ¡y mañana es la muerte, y mi ansia vana
- deja mi redención para mañana!.
- Perdido tengo el crédito conmigo,
- y avanza cual gangrena el desaliento:
- conozco y aborrezco a mi enemigo,
- y en sus brazos me arrojo soñoliento.
- La conciencia el deleite que consigo
- perturba siempre: sofocar su acento
- quiere el placer, y, lleno de impaciencia,
- ni gozo el mal ni aplaco la conciencia.
- Inquieto, vacilante, confundido
- con la múltiple forma del deseo,
- impávido una vez, otra corrido
- del vergonzoso estado en que me veo,
- al mismo Dios contemplo arrepentido
- de darme un alma que tan mal empleo:
- la hacienda que he perdido no era mía,
- y el deshonor los tuétanos me enfría.
- Aquí, revuelto en la fatal madeja
- del torpe amor, disipador cansado
- del tiempo, que al pasar sólo me deja
- el disgusto de haberlo malgastado;
- si el hondo afán con que de mí se queja
- todo mi ser, me tiene desvelado,
- ¿por qué no es antes noble impedimento
- lo que es después atroz remordimiento?.
- ¡Valor! y que resulte de mi daño
- fecundo el bien: que de la edad perdida
- brote la clara luz del desengaño,
- iluminando mi razón dormida:
- para vivir me basta con un año;
- que envejecer no es alargar la vida:
- ¡joven murió tal vez que eterno ha sido,
- y viejos mueren sin haber vivido!.
- Que tu voz, queridísimo Emiliano,
- me mantenga seguro en mi porfía;
- y así el Creador, que con tan larga mano
- te regaló fecunda fantasía,
- te enriquezca, mostrándote el arcano
- de su eterna y espléndida armonía;
- tanto, que el hombre, en su placer o duelo,
- tu canto elija para hablar al cielo.
- Los ecos de la cándida alborada,
- que al mundo anima en blando movimiento,
- te demuestren del alma enamorada
- el dulce anhelo y el primer acento;
- el rumor de la noche sosegada,
- la noble gravedad del pensamiento,
- y las quejas del ábrego sombrío,
- la ronca voz del corazón impío.
- Y el gran torrente que, con pena tanta,
- por las quiebras del hondo precipicio
- rugiendo de amargura, se quebranta,
- deje en tu alma verdadero indicio
- de la virtud, que gime y se abrillanta
- en las quiebras del rudo sacrificio,
- y en tu canto resuenen juntamente
- el bien futuro y el dolor presente.
- Y en las férvidas olas impelidas
- del huracán, que asalta las estrellas,
- y rebraman, mostrando embravecidas
- que el aliento de Dios se encierra en ellas,
- aprendas las canciones dirigidas
- al que para en su curso las centellas,
- y resuene tu voz de polo a polo,
- de su grandeza intérprete tú solo.
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