A los poetas sevillanos
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- ¡Hermanos!: ¡Paz y salud!
- Alzo mi voz dolorida,
- que es voz de la senectud,
- y os saludo conmovida
- con frases de gratitud.
- Varones que a la ardua ciencia
- disteis con firme tesón
- vuestra noble inteligencia;
- los de galana elocuencia;
- los de rica inspiración:
- Gracias en este momento
- en que en mi pobre poesía
- pusisteis el pensamiento
- con afable sentimiento
- de indulgente simpatía.
- De vuestro aplauso sincero,
- que llega a mi soledad,
- recojo el don lisonjero,
- como signo verdadero
- de santa fraternidad.
- De mi olvidada canción
- los ecos al resurgir,
- revive mi corazón;
- porque esas canciones son
- el ritmo de su latir.
- Guardadlas en la memoria,
- y ellas os dirán mi historia,
- que, humilde, en poco se encierra;
- en el amor a la gloria,
- y en el amor a mi tierra;
- En el culto al hogar santo
- donde era luz y alegría
- la madre a quien amé tanto;
- en adorar la poesía
- que daba al alma su encanto.
- Cuanto hermoso y grande hallé
- ensalcé con vivo ardor,
- y a mi lira confié
- mis esperanzas, mi amor,
- mis entusiasmos, mi fe.
- Soñaba en mi bella edad
- con las célicas visiones
- de gloria y felicidad:
- ¡qué dulces las ilusiones!
- ¡qué amarga la realidad!
- Como el invierno deshoja
- al árbol de su hermosura,
- y con la lluvia le moja,
- y con el viento le arroja
- derribado en la llanura,
- Así el mal me ha combatido,
- y su implacable rigor,
- que a la vejez me ha seguido,
- ha destrozado y ha hundido
- todo cuanto fue mi amor.
- Vientos de muerte pasaron;
- cayó de mi hogar el muro;
- pobres mujeres lloraron
- y bajo techo inseguro
- sus desdichas albergaron.
- Por el pan de cada día
- la materia lucha y gime:
- castigo a la rebeldía
- del hombre, en su primer día,
- y expiación que la redime.
- Del hogar escudo fuerte
- Dios hizo que el hombre fuera:
- ¡ay si por terrible suerte
- se lo arrebata la muerte
- a su débil compañera!
- Ya el árbol no se levanta;
- las hojas al polvo van,
- y es su desventura tanta,
- que las pisa tosca planta
- y las barre el huracán.
- ¿Qué mucho si fui abatida
- yo, la más pequeña gota
- que arrastra el mar de la vida,
- átomo errante, hoja rota
- por los vientos combatida,
- Si los que gigantes fueron
- y con su genio asombraron,
- entre infortunios vivieron,
- con la adversidad lucharon
- y en la pobreza murieron?
- Ellos a la humanidad
- dieron su aliento fecundo,
- que fue ciencia o santidad,
- que fue un libro, que fue un mundo,
- y hallan la inmortalidad.
- No es tan alto mi destino:
- no tengo el genio divino
- que deja eternal memoria;
- las zarzas de mi camino
- no se convierten en gloria.
- De mi vida en el ocaso,
- ya la sombra se acrecienta.
- ¿Qué os dejaré de mi paso,
- al romper el frágil vaso
- en que el espíritu alienta?
- Páginas descoloridas
- que guardan marchitas flores,
- y unas lágrimas vertidas,
- por mi pluma recogidas
- para escribir mis dolores.
- Nada más, pues nada fuí.
- ¿Qué puedo al mundo dejar
- que eterno perdure aquí?
- Yo tan sólo supe amar...
- ¡Quién se acordará de mi!
- Si al pasar mi último día
- durmiese mi polvo humano
- en la tierra extraña y fría
- del cementerio aldeano,
- lejos de la tierra mía;
- Hermanos, ved lo que os pido:
- no me dejéis siempre sola
- en mi sepulcro escondido,
- porque me espanta la ola
- quieta y muda del olvido.
- Me espanta que a mi alrededor,
- entre sepulturas huecas,
- brame el viento mugidor,
- y cubran las hojas secas
- mi tumba sin una flor.
- Llegue también vuestra egida
- a mi eterna soledad;
- que una memoria sentida
- es también, en la otra vida,
- una Flor de Caridad.
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